A la cuina d’un pis antic de l’eixample barcelonès.
Ell vesteix una camisa afelpada ens tons grisos i marrons. S’està dret, arrepenjat al marbre del costat dels fogons i la mira.
Ella trajina, fent que no el veu, nerviosa. De l’armari als fogons i dels fogons a la nevera. La cassola que ara desa es la mateixa que ha tret uns minuts abans fent un gran terrabastall metàl·lic que ha interromput el silenci dens de l’estança.
Al terra de mosaics de colors, les rajoles trencades es queixen feixugament quan ella les trepitja en el seu anar i venir.
Llum esmorteida provinent d’un fluorescent blanc al sostre
-He trobat això a la calaixera- diu ell, per fi.
Ella, que sap què es proposa, calla, amagant-se al rebost.
-Com és que tens una targeta de tren de dues zones?
-M’he equivocat al comprar-la. Ja saps com són aquestes màquines de botonets i llumetes... M’he adonat quan ja l’havia picat a l’entrar. Què vols per dinar? Tenim fideus d’ahir.
-I on has anat que necessitaves dues zones?
-Ja t’he dit que m’he equivocat al comprar-la, Arel. També podem fer arròs amb bolets.
-Com que aquí ja et coneixen, cada vegada vas més lluny.
-Que no em creus?
-No és bo que rodis tot el dia amb el cap emboirat, Noïva, ho hauries de deixar estar.
-He anat a fer uns encàrrecs i m’he equivocat de bitllet. Això és tot. I si no em creus és el teu problema.
-Fa massa temps que dura. Que no entens que em preocupo per tú, Noïva?!
-Si pensessis en mí no m’interrogaries ni em creuries mentidera.
-Podem comprar llibres o pel·lícules documentals. Així no caldrà que vagis a les agències.
-No m’has dit si prefereixes fideus o arròs...
-Llibres grans amb moltes fotos, Noïva... ara fan uns documentals increïbles...
Ella se’l mira fixament. La conversa s’acabarà.
-Ja tornes a parlar-me com a una nena petita. Si vulgués llibres, ja me’ls hauria comprat.
I girant-se cap a la nevera:
-Faré fideus.
Desparant la taula. Soroll de plats, coberts i copes que es barallen. Fan viatges fins la cuina i es creuen a mig camí, al costat de la porta del menjador.
-Arel, no vull llibres amb fotos ni documentals, de veritat.
-Però alguna cosa hem de fer...
-Parles com si estigués malalta i estic bé. No necessito els maleïts llibres.
-I llavors què? Seguiràs entrant a les agències i preguntaràs per la possibilitat de fer un viatge a un país llunyà, allotjant-nos en els millors hotels...
-Els llibres no expliquen els detalls que a mí m’agraden.
-... deixaràs que la noia, emocionada davant la perpectiva de vendre un viatge tan car, t’aclapari amb tota la informació que tú li demanis....
Ella ara ja no el mira.
-... i que et respongui totes les preguntes sobre tots els detalls, fins els més absurds i innecessaris.Voldràs saber com són els jardins, les excursions, les platges, la roba de llit dels hotels...
Ella aixeca el cap i el desafia. Li ha canviat la cara i els ulls li brillen intensament. Ara somriu amb els llavis fins, apretats.
-Avui l’esmorzar al Soneva Ghili de les Maldives era excel·lent, a l’alçada d’aquell de Bali de l’any passat, te’n recordes?
-Ho veus?! Ja hi tornes.
-Te l’has perdut.
-Tant com tú, Noïva, tant com tú.
Ho diu mentre es retira, brandant el cap. No esperava que ella es fes forta.
-No, que tenia de tot! Podies triar les barrejes dels sucs de fruita que vulguessis i te’l servien a la terrassa, a una taula envoltada de flors vermelles.
-Creu-me, m’agradaria que ens ho puguessim permetre, de veritat.
-Si haguessis vist la platja! Cada habitació tenia unes tumbones reservades a la vora de l’aigua, gairebé on l’escuma et toca els dits dels peus, amb un joc blanquíssim de tovalloles.
-Però amb les dues pensions amb prou feines podem viure a casa...
-I et servien tot tipus de begudes i xarrups de fruites! I l’aigua? L’aigua era turquesa, de veritat, semblava com si fos vidre líquid.
-Noïva!
-Què?
-Para! No m’escoltes! Ja tornes a fer el de sempre: t’engresques i ja no es pot parlar amb tú.
Ell surt de l’habitació i torna a entrar abraçat a una jaqueta.
-Marxo. Arribaré per sopar.
-Demà podríem anar a dinar amb els Cumis i després podríem anar al teatre.
Els llums de les tauletes de nit són com dos fars en la foscor del dormitori.
-Te’n recordes d’aquell creuer? No em podia creure que un vaixell pugués tenir sala de cine.
-No vull sentir les teves fantasies una altra vegada, Noïva, bona nit.
Ell es gira cap a la paret. Parlarà amb el cap recolzat al coixí, amb la mirada perduda.
-Has d’entendre que jo prefereixo ignorar allò que no tinc ni tindré mai, Noïva. La consciència de la pròpia incapacitat és massa dolorosa.
-Incapacitat? Però si tenim salut! I poques obligacions!
-Sí, però ni un cèntim.
Ella li posa la mà a l’espatlla. Si ell la pugués veure, ara descobriria que mai els ulls li han brillat tant. Parla fluixet.
-Jo només escolto el que m’expliquen, Arel, i això no val diners.
Ell es gira d’una revolada i la mira.
-I què guanyes amb escoltar-ho? El que t’expliquen no és real. Tú mai hi aniràs.
-Ja ho sé. Però és com si hi anés, de veritat. És com si hi hagués estat.
-Mai hi aniràs.
Es torna a tombar cap a la paret.
-A les Maldives, per exemple, hauries d’haver vist quin taulell d’escacs hi havia a la platja, amb unes figures enormes d’escuma que semben personetes. Imagina’t, jugar als escacs mentre prens el sol!
-Bona nit, Noïva.
-I ara que estic més morena, pel sopar de gala de l’última nit a l’hotel em podria posar aquell vestit de seda rosa, saps?, aquell que em vaig comprar pel casament de la Marguisa i que em ressalta tant el color dels ulls.
DE VIATGE
Capítulo 2 - La Llegada (1er día) (versión 2.0)
Os preguntaréis cómo he podido llegar a esta situación límite, viéndome "obligado" a robar un bar de carretera y huyendo con un Mustang rojo. He de decir que nunca he cometido ningún delito, bueno, nunca antes de robar este Mustang del 67 que ahora conduzco y del atraco al bar de carretera del que he salido algo precipitado sin pagar la cuenta.
Dejémonos de rodeos y vayamos al grano, situémonos 3 días atrás...
Me encontraba en el interior de un taxi de color blanco. Se detuvo frente a uno de los mejores hoteles de Las Vegas. Incliné ligeramente la cabeza e intenté alcanzar con la vista las últimas plantas del hotel, pero me fue imposible. "The Mirage", era su nombre. El aspecto era magnífico, los destellos del sol se reflejaban de ventana en ventana como si compitieran entre ellas. Al bajar del taxi, avancé con pasos cortos hacia la entrada, algo inseguro. Era totalmente de cristal, la puerta, con bordes dorados que brillaban tanto o más que la fachada. No me atreví a tocarla con las manos y dejar mis huellas, así que opté por ayudarme del antebrazo. Una vez dentro me dirigí hasta recepción.
- Buenos días! Bienvenido al Hotel "The Mirage". ¿Su nombre por favor?-
- Mmmm... Peak... señor... Peak.- Evidentemente utilicé un nombre falso.
-Sí, aquí tengo su reserva. Su habitación es la 318. Enseguida le subirán las maletas, esperamos que se divierta durante su estancia en "The Mirage"-
-Gracias, yo también lo espero.-
Mientras, me acerqué al casino del hotel. Imaginaros lo que encontré al entrar en el casino. Cientos de máquinas tragaperras, una al lado de la otra, creando pasillos interminables, llenas de luces parpadeando, al tiempo que pitaban y anunciaban sus premios. Podías encontrarlas de todos los tamaños y temáticas, colores y sonidos, todas relucientes y en formación. En el suelo, una alfombra de un color cobre y estampados a juego con el decorado del techo. Columnas de mármol color rojizo y bordes dorados, los mismos que rodeaban las mesas brillando como si de oro puro se tratase. De fondo el continuo ruido de la multitud de personas yendo de un lugar a otro, pidiendo cartas, animando al nervioso que lanzaba los dados, al afortunado que recogía las fichas... de fondo el hilo musical, que apenas podías intuir.
Tras saborear mis primeros pasos en el Casino, y digo primeros porque fueron cuatro pasos exactamente, me dirigí a mi habitación a deshacer las maletas y disponerme a disfrutar de mi semana de vacaciones.
La habitación era más bien pequeña con unas cortinas rosadas que reducían la intensidad de la luz exterior, dos pequeñas mesas de noche a cada lado de la cama con idénticas lamparitas. En frente de la cama y colgada de la pared, una enorme pantalla plana... el aspecto de la habitación no me importaba mucho, no había venido por el hotel.
Dejémonos de rodeos y vayamos al grano, situémonos 3 días atrás...
Me encontraba en el interior de un taxi de color blanco. Se detuvo frente a uno de los mejores hoteles de Las Vegas. Incliné ligeramente la cabeza e intenté alcanzar con la vista las últimas plantas del hotel, pero me fue imposible. "The Mirage", era su nombre. El aspecto era magnífico, los destellos del sol se reflejaban de ventana en ventana como si compitieran entre ellas. Al bajar del taxi, avancé con pasos cortos hacia la entrada, algo inseguro. Era totalmente de cristal, la puerta, con bordes dorados que brillaban tanto o más que la fachada. No me atreví a tocarla con las manos y dejar mis huellas, así que opté por ayudarme del antebrazo. Una vez dentro me dirigí hasta recepción.
- Buenos días! Bienvenido al Hotel "The Mirage". ¿Su nombre por favor?-
- Mmmm... Peak... señor... Peak.- Evidentemente utilicé un nombre falso.
-Sí, aquí tengo su reserva. Su habitación es la 318. Enseguida le subirán las maletas, esperamos que se divierta durante su estancia en "The Mirage"-
-Gracias, yo también lo espero.-
Mientras, me acerqué al casino del hotel. Imaginaros lo que encontré al entrar en el casino. Cientos de máquinas tragaperras, una al lado de la otra, creando pasillos interminables, llenas de luces parpadeando, al tiempo que pitaban y anunciaban sus premios. Podías encontrarlas de todos los tamaños y temáticas, colores y sonidos, todas relucientes y en formación. En el suelo, una alfombra de un color cobre y estampados a juego con el decorado del techo. Columnas de mármol color rojizo y bordes dorados, los mismos que rodeaban las mesas brillando como si de oro puro se tratase. De fondo el continuo ruido de la multitud de personas yendo de un lugar a otro, pidiendo cartas, animando al nervioso que lanzaba los dados, al afortunado que recogía las fichas... de fondo el hilo musical, que apenas podías intuir.
Tras saborear mis primeros pasos en el Casino, y digo primeros porque fueron cuatro pasos exactamente, me dirigí a mi habitación a deshacer las maletas y disponerme a disfrutar de mi semana de vacaciones.
La habitación era más bien pequeña con unas cortinas rosadas que reducían la intensidad de la luz exterior, dos pequeñas mesas de noche a cada lado de la cama con idénticas lamparitas. En frente de la cama y colgada de la pared, una enorme pantalla plana... el aspecto de la habitación no me importaba mucho, no había venido por el hotel.
Capítulo 2 - La Llegada (1er día)
Os preguntareis como he podido llegar a esta situación límite, viéndome "obligado" a robar un bar de carretera y huyendo con un Mustang rojo. He de decir que nunca he cometido ningún delito, bueno, nunca antes de robar este Mustang del 67 que ahora conduzco y del atraco al bar de carretera del que he salido algo precipitado sin pagar la cuenta.
Dejémonos de rodeos y vayamos al grano, situémonos 3 días atrás...
Me encontraba en el interior de un taxi de color blanco. Se detuvo frente a uno de los mejores hoteles de Las Vegas. Incliné ligeramente la cabeza e intenté alcanzar con la vista las últimas plantas del hotel, pero me fue imposible. "The Mirage", era su nombre. El aspecto era magnífico, los destellos del sol se reflejaban de ventana en ventana como si compitieran entre ellas. Al bajar del taxi, avancé con pasos cortos hacia la entrada, algo inseguro, como si fuese a estorbar en aquel lugar. Era totalmente de cristal, la puerta, con bordes dorados que brillaban tanto o más que la fachada. No me atreví a tocarla con las manos y dejar mis huellas, así que opté por ayudarme del antebrazo. Una vez dentro me dirigí hasta recepción.
- Buenos días! Bienvenido al Hotel "The Mirage". ¿Su nombre por favor?-
- Mmmm... Peak... señor... Peak.- Evidentemente utilicé un nombre falso.
-Sí, aquí tengo su reserva. Su habitación es la 318. Enseguida le subirán las maletas, esperamos que se divierta durante su estancia en "The Mirage"-
-Gracias, yo también lo espero.-
Mientras, me acerqué al casino del hotel. Os podéis imaginar lo que encontré al entrar en el casino. Cientos de máquinas tragaperras, una al lado de la otra, creando pasillos interminables, llenas de luces parpadeando, al tiempo que pitaban y anunciaban sus premios. Podías encontrarlas de todos los tamaños y temáticas, colores y sonidos, todas relucientes y en formación. En el suelo, una alfombra de un color cobre y estampados a juego con el decorado del techo. Columnas de mármol color rojizo y bordes dorados, los mismos que rodeaban las mesas brillando como si de oro puro se tratase. De fondo el continuo ruido de la multitud de personas yendo de un lugar a otro, pidiendo cartas, animando al nervioso que lanzaba los dados, al afortunado que recogía las fichas... de fondo el hilo musical, que apenas podías intuir.
Impresionado después de mis primeros pasos en el Casino, y digo primeros porque fueron cuatro pasos exactamente, me dirigí a mi habitación a deshacer las maletas y a disfrutar de mi semana de vacaciones.
La habitación era más bien pequeña con unas cortinas rosadas que reducían la intensidad de la luz exterior, dos pequeñas mesas de noche a cada lado de la cama con idénticas lamparitas. En frente de la cama y colgada de la pared, una enorme pantalla plana... no me importaba mucho, no había venido por el hotel.
Dejémonos de rodeos y vayamos al grano, situémonos 3 días atrás...
Me encontraba en el interior de un taxi de color blanco. Se detuvo frente a uno de los mejores hoteles de Las Vegas. Incliné ligeramente la cabeza e intenté alcanzar con la vista las últimas plantas del hotel, pero me fue imposible. "The Mirage", era su nombre. El aspecto era magnífico, los destellos del sol se reflejaban de ventana en ventana como si compitieran entre ellas. Al bajar del taxi, avancé con pasos cortos hacia la entrada, algo inseguro, como si fuese a estorbar en aquel lugar. Era totalmente de cristal, la puerta, con bordes dorados que brillaban tanto o más que la fachada. No me atreví a tocarla con las manos y dejar mis huellas, así que opté por ayudarme del antebrazo. Una vez dentro me dirigí hasta recepción.
- Buenos días! Bienvenido al Hotel "The Mirage". ¿Su nombre por favor?-
- Mmmm... Peak... señor... Peak.- Evidentemente utilicé un nombre falso.
-Sí, aquí tengo su reserva. Su habitación es la 318. Enseguida le subirán las maletas, esperamos que se divierta durante su estancia en "The Mirage"-
-Gracias, yo también lo espero.-
Mientras, me acerqué al casino del hotel. Os podéis imaginar lo que encontré al entrar en el casino. Cientos de máquinas tragaperras, una al lado de la otra, creando pasillos interminables, llenas de luces parpadeando, al tiempo que pitaban y anunciaban sus premios. Podías encontrarlas de todos los tamaños y temáticas, colores y sonidos, todas relucientes y en formación. En el suelo, una alfombra de un color cobre y estampados a juego con el decorado del techo. Columnas de mármol color rojizo y bordes dorados, los mismos que rodeaban las mesas brillando como si de oro puro se tratase. De fondo el continuo ruido de la multitud de personas yendo de un lugar a otro, pidiendo cartas, animando al nervioso que lanzaba los dados, al afortunado que recogía las fichas... de fondo el hilo musical, que apenas podías intuir.
Impresionado después de mis primeros pasos en el Casino, y digo primeros porque fueron cuatro pasos exactamente, me dirigí a mi habitación a deshacer las maletas y a disfrutar de mi semana de vacaciones.
La habitación era más bien pequeña con unas cortinas rosadas que reducían la intensidad de la luz exterior, dos pequeñas mesas de noche a cada lado de la cama con idénticas lamparitas. En frente de la cama y colgada de la pared, una enorme pantalla plana... no me importaba mucho, no había venido por el hotel.
SOMOS LO QUE SOÑAMOS SER
Somos lo que soñamos ser.Y ese sueño no es tanto una meta como un motor. Un motor que en su día nos enseñó a caminar para después aprender a correr, a hablar para aprender a pensar, a abrazar para aprender a querer. Como el gusano que un día se convierte en mariposa, cada día alumbra una metamorfosis. Tropezamos, caemos, y nos levantamos para seguir andando por el camino de la vida. Cada día la vida empieza de nuevo.
La vida es un acto de resistencia: vivimos y resistimos, al calor y al frío, a lo previsible y a lo imprevisible, a lo conocido y a lo desconocido, a las sonrisas y a las lágrimas. Pero todo se sostiene en la memoria. Somos lo que fuimos, somos lo que recordamos, somos lo que hemos vivido, la memoria es nuestro hogar nómada. Y los recuerdos siempre nos acompañan, allí donde estemos, allí donde vayamos.
A veces aparece una lágrima, reflejo de una tristeza provocada por el hecho de perder algún recuerdo que queremos. Esas fotos imprescindibles en el álbum de la vida. Lloramos porque duele separarse de lo que uno quiere, de las personas que nos ayudaron a crecer, que nos acompañaron a lo largo de tantos años, que nos dieron la mano en el paseo por la vida. Por eso, hay una clase de melancolía que no se atrapa, que no desaparece, que nunca muere. Una melancolía que te sigue, que te persigue, que resiste a viento y marea. Y en esa melancolía, como espuma en las olas, se alzan los sueños.
La vida es un acto de resistencia: vivimos y resistimos, al calor y al frío, a lo previsible y a lo imprevisible, a lo conocido y a lo desconocido, a las sonrisas y a las lágrimas. Pero todo se sostiene en la memoria. Somos lo que fuimos, somos lo que recordamos, somos lo que hemos vivido, la memoria es nuestro hogar nómada. Y los recuerdos siempre nos acompañan, allí donde estemos, allí donde vayamos.
A veces aparece una lágrima, reflejo de una tristeza provocada por el hecho de perder algún recuerdo que queremos. Esas fotos imprescindibles en el álbum de la vida. Lloramos porque duele separarse de lo que uno quiere, de las personas que nos ayudaron a crecer, que nos acompañaron a lo largo de tantos años, que nos dieron la mano en el paseo por la vida. Por eso, hay una clase de melancolía que no se atrapa, que no desaparece, que nunca muere. Una melancolía que te sigue, que te persigue, que resiste a viento y marea. Y en esa melancolía, como espuma en las olas, se alzan los sueños.
LA COLECCIÓN (versión 2.0)
Siempre llevo cinco o seis tubos de ensayo en el bolso. Y la etiquetas para marcarlos cuando estan llenos. Si alguna vez los olvido en casa, o cuando ya los he utilizado todos, inspiro con avidez, consciente de que dejo atrás instantes de existencia irrepetibles que ya jamás conseguiré para la colección.
Mi abuelo abrió para mí, por primera y única vez, ese armario una tarde de verano. Yo tenía diecisiete años, la misma edad que tenían mi padre, mis tíos y mis primos cuando el abuelo les mostró su secreto.
Me llamó desde la azotea, donde él tenía lo que llamaba “su despacho”.
-¡Mera, sube un momento!
Mi nombre retumbó por la escalera y llegó hasta la cocina, donde estaba con mi abuela y el tío Poro guardando los platos y las copas.
-¡Mera!
No imaginé que esa tarde por fin se cumpliría lo que había estado esperando durante años. “Cuando sea el momento, Mera, tu abuelo te llamará”. Desde que cumplí los diecisiete sabía que la revelación del secreto del abuelo estaba próxima, pero ese día, un día cualquiera de verano, casi sin nombre ni número en el calendario, no pensé en ello. Quizá el abuelo quería que llevase una carta a correos o que le ayudase a ordenar algunos libros.
Me hizo pasar y cerró la puerta detrás de mí.
El abuelo miraba al suelo, como si lo que iba a hacer le pesara. Caminó unos pasos, con un andar arrastrado, acariciando el suelo con las zapatillas, y se detuvo frente al armario que dormía al fondo de la estancia.
Entonces comprendí. Era el momento. Nadie me había avisado, no había tenido tiempo de saborear las horas previas, de emoción e impaciencia, pero allí estaba yo, con el abuelo, frente al armario.
Él estaba quieto, ahora miraba al techo de madera, como si buscase una señal o esperase consejo. Parecía que dudaba. Y quería que yo entendiese que dudaba, como si eso pudiere conferir a aquella escena pausada una mayor solemnidad.
-Abuelo, quizá… - yo estaba impaciente pero no quería que me contase nada si sólo lo hacía por cumplir, sin entusiasmo, con un absurdo sentido de la tradición familiar.
-No, Mera, es el momento.
Y suspiró.
-Pero debes comprenderlo, Mera, es toda mi vida. Toda mi vida.
Introdujo la llave en la cerradura y la hizo girar. Dos vueltas. Las puertas se abrieron como si exhalasen.
La luz del atardecer inundó el armario. Cientos de tubos de ensayo fulgían, parpadeaban, ordenados en soportes de madera, cerrados con un tapón de corcho, con una etiqueta que indicaba un lugar, un nombre y una fecha.
-Es mi vida- repitió, absorto, sin girarse, dándome todavía la espalda.
Cogió el primer tubo. “Cala boadella/viento/18 de septiembre de 1932”.
-Yo tenía 19 años- sususurró, levantando hasta sus ojos el tubo, que en su interior estaba salpicado por diminutas gotas de condensación húmeda – Esa tarde estaba en la playa con tu abuela y nos besamos por primera vez.
Asintió levemente con la cabeza. El tubo de ensayo parecía vacío entre sus dedos.
-Guardo un soplo del viento húmedo y salado de aquel atardecer de septiembre, el mismo aire que nos acarició el rostro y que jugó con los rizos de tu abuela.
Volvió a colocar el tubo en su sitio, cuidadosamente, y dejó que sus dedos paseasen entre los otros tubos, como si estos formasen un teclado y aquellos interpretasen una melodía.
-También guardo el olor de su piel y el vaho que desprendían sus labios al preparar un beso.
Cerró el armario. Había cumplido. Le había enseñado la colección a su última nieta y nunca más volvería a hablar de ella con él.
Así había sido con los demás y así debía ser también en mi caso.
-¿Por qué, abuelo?
No esperaba esa pregunta.
Había abierto la puerta de la habitación para que yo saliese pero al oir la pregunta la volvió a cerrar.
-Que por qué?
Me miraba fijamente.
-¿Por qué razón o para qué finalidad?
-Es lo mismo.
Seguía mirándome con sus ojos oscuros como bocas, profundas y llenas de silencio.
-El olor, Mera, es el rastro del alma. Emana de la existencia, de cualquier insignificante o descomunal parte de ella. Si algo existe, huele. Y todo permanece en su olor.
Se giró y cogió una fotografía de encima de la mesa.
-Una foto es el retrato de un instante, una representación, pero no es el instante mismo ni parte de él. Las fotografías, al contrario que los olores, permiten recordar pero no revivir.
Dejó el marco y se giró hacia mí.
-Es mi vida, la colección de los instantes de mi vida.
-Y, ¿cuándo los abrirás? Los tubos, digo. ¿Cuándo vas a destaparlos para oler lo que has ido guardando?
-¿Abrirlos? ¡¿Como voy a abrirlos?! - negó con la cabeza, como si le hubiese decepcionado - Los olores se perderían… en el aire… se diluirían en el aliento de un extraño, en el humo de cualquier cocina.
-Pero, ¿no dices que es tu vida? Si no los abres tú, ¿quién los abrirá? ¿Quién revivirá esos instantes si son tuyos y solo para ti tienen sentido?
Se acercó hacia mí, puso sus manos en mis mejillas y acariciándome susurró.
-Y la colección, Mera, ¿Quieres que se pierda la colección?
-No, abuelo, quiero que cumplas con su propósito.
Salí de su despacho arrepentida de haber hecho esas preguntas al abuelo, puesto que sin duda lo habían perturbado. Bajé las escaleras, despacio, pensando en la magia de esa colección pero en lo absurdo de no querer destaparla.
Ahora ya sabía por qué nadie de la familia hablaba de la colección. Era incomprensible, el abuelo había pasado su vida embotellando olores, olores que se iban a pudrir en los tubos porque no quería abrirlos.
Nunca más volví a hablar de la colección con mi abuelo ni con nadie.
Dos días después de su muerte, unos años más tarde, mi padre llegó a casa con un sobre.
-El abuelo dejó esto para ti, Mera- me dijo, casi sin mirarme, como si le molestase.
Era una carta encabezada con la frase “Cuando yo ya no esté”.
Mi abuelo abrió para mí, por primera y única vez, ese armario una tarde de verano. Yo tenía diecisiete años, la misma edad que tenían mi padre, mis tíos y mis primos cuando el abuelo les mostró su secreto.
Me llamó desde la azotea, donde él tenía lo que llamaba “su despacho”.
-¡Mera, sube un momento!
Mi nombre retumbó por la escalera y llegó hasta la cocina, donde estaba con mi abuela y el tío Poro guardando los platos y las copas.
-¡Mera!
No imaginé que esa tarde por fin se cumpliría lo que había estado esperando durante años. “Cuando sea el momento, Mera, tu abuelo te llamará”. Desde que cumplí los diecisiete sabía que la revelación del secreto del abuelo estaba próxima, pero ese día, un día cualquiera de verano, casi sin nombre ni número en el calendario, no pensé en ello. Quizá el abuelo quería que llevase una carta a correos o que le ayudase a ordenar algunos libros.
Me hizo pasar y cerró la puerta detrás de mí.
El abuelo miraba al suelo, como si lo que iba a hacer le pesara. Caminó unos pasos, con un andar arrastrado, acariciando el suelo con las zapatillas, y se detuvo frente al armario que dormía al fondo de la estancia.
Entonces comprendí. Era el momento. Nadie me había avisado, no había tenido tiempo de saborear las horas previas, de emoción e impaciencia, pero allí estaba yo, con el abuelo, frente al armario.
Él estaba quieto, ahora miraba al techo de madera, como si buscase una señal o esperase consejo. Parecía que dudaba. Y quería que yo entendiese que dudaba, como si eso pudiere conferir a aquella escena pausada una mayor solemnidad.
-Abuelo, quizá… - yo estaba impaciente pero no quería que me contase nada si sólo lo hacía por cumplir, sin entusiasmo, con un absurdo sentido de la tradición familiar.
-No, Mera, es el momento.
Y suspiró.
-Pero debes comprenderlo, Mera, es toda mi vida. Toda mi vida.
Introdujo la llave en la cerradura y la hizo girar. Dos vueltas. Las puertas se abrieron como si exhalasen.
La luz del atardecer inundó el armario. Cientos de tubos de ensayo fulgían, parpadeaban, ordenados en soportes de madera, cerrados con un tapón de corcho, con una etiqueta que indicaba un lugar, un nombre y una fecha.
-Es mi vida- repitió, absorto, sin girarse, dándome todavía la espalda.
Cogió el primer tubo. “Cala boadella/viento/18 de septiembre de 1932”.
-Yo tenía 19 años- sususurró, levantando hasta sus ojos el tubo, que en su interior estaba salpicado por diminutas gotas de condensación húmeda – Esa tarde estaba en la playa con tu abuela y nos besamos por primera vez.
Asintió levemente con la cabeza. El tubo de ensayo parecía vacío entre sus dedos.
-Guardo un soplo del viento húmedo y salado de aquel atardecer de septiembre, el mismo aire que nos acarició el rostro y que jugó con los rizos de tu abuela.
Volvió a colocar el tubo en su sitio, cuidadosamente, y dejó que sus dedos paseasen entre los otros tubos, como si estos formasen un teclado y aquellos interpretasen una melodía.
-También guardo el olor de su piel y el vaho que desprendían sus labios al preparar un beso.
Cerró el armario. Había cumplido. Le había enseñado la colección a su última nieta y nunca más volvería a hablar de ella con él.
Así había sido con los demás y así debía ser también en mi caso.
-¿Por qué, abuelo?
No esperaba esa pregunta.
Había abierto la puerta de la habitación para que yo saliese pero al oir la pregunta la volvió a cerrar.
-Que por qué?
Me miraba fijamente.
-¿Por qué razón o para qué finalidad?
-Es lo mismo.
Seguía mirándome con sus ojos oscuros como bocas, profundas y llenas de silencio.
-El olor, Mera, es el rastro del alma. Emana de la existencia, de cualquier insignificante o descomunal parte de ella. Si algo existe, huele. Y todo permanece en su olor.
Se giró y cogió una fotografía de encima de la mesa.
-Una foto es el retrato de un instante, una representación, pero no es el instante mismo ni parte de él. Las fotografías, al contrario que los olores, permiten recordar pero no revivir.
Dejó el marco y se giró hacia mí.
-Es mi vida, la colección de los instantes de mi vida.
-Y, ¿cuándo los abrirás? Los tubos, digo. ¿Cuándo vas a destaparlos para oler lo que has ido guardando?
-¿Abrirlos? ¡¿Como voy a abrirlos?! - negó con la cabeza, como si le hubiese decepcionado - Los olores se perderían… en el aire… se diluirían en el aliento de un extraño, en el humo de cualquier cocina.
-Pero, ¿no dices que es tu vida? Si no los abres tú, ¿quién los abrirá? ¿Quién revivirá esos instantes si son tuyos y solo para ti tienen sentido?
Se acercó hacia mí, puso sus manos en mis mejillas y acariciándome susurró.
-Y la colección, Mera, ¿Quieres que se pierda la colección?
-No, abuelo, quiero que cumplas con su propósito.
Salí de su despacho arrepentida de haber hecho esas preguntas al abuelo, puesto que sin duda lo habían perturbado. Bajé las escaleras, despacio, pensando en la magia de esa colección pero en lo absurdo de no querer destaparla.
Ahora ya sabía por qué nadie de la familia hablaba de la colección. Era incomprensible, el abuelo había pasado su vida embotellando olores, olores que se iban a pudrir en los tubos porque no quería abrirlos.
Nunca más volví a hablar de la colección con mi abuelo ni con nadie.
Dos días después de su muerte, unos años más tarde, mi padre llegó a casa con un sobre.
-El abuelo dejó esto para ti, Mera- me dijo, casi sin mirarme, como si le molestase.
Era una carta encabezada con la frase “Cuando yo ya no esté”.
“Cuando yo ya no esté, Mera, mi colección seguirá existiendo. Te la dejo. Te la doy. Tú descifraste para mí el verdadero sentido de su existencia pero nunca tuve el valor suficiente para cumplirlo. Revivir la vida, a la vez que esta se pierde, es asumir su final. Quizá tú seas más valiente y más fuerte que yo para afrontarlo”.
LA COLECCIÓN (versión 1.0)
Siempre llevo cinco o seis tubos de ensayo en el bolso. Y la etiquetas para marcarlos cuando estan llenos. Si alguna vez los olvido en casa, o cuando ya los he utilizado todos, inspiro con avidez, consciente de que dejo atrás instantes de existencia irrepetibles que ya jamás conseguiré para la colección.
Mi abuelo abrió para mí, por primera y única vez, ese armario una tarde de verano. Yo tenía diecisiete años, la misma edad que tenían mi padre, mis tíos y mis primos cuando el abuelo les mostró su secreto.
Me llamó desde la azotea, donde él tenía lo que llamaba “su despacho”.
-¡Mera, sube un momento!
Mi nombre retumbó por la escalera y llegó hasta la cocina, donde estaba hablando con mi abuela y el tío Poro mientras guardábamos los platos y las copas, límpias y secas, en el mueble junto a la ventana.
-¡Mera!
No imaginé que esa tarde por fin se cumpliría lo que había estado esperando durante años. “Cuando sea el momento, Mera, tu abuelo te llamará”. Desde que cumplí los diecisiete sabía que la revelación del secreto del abuelo estaba próxima, pero ese día, un día cualquiera de verano, casi sin nombre ni número en el calendario, no pensé en ello. Quizá el abuelo quería que llevase una carta a correos o que le ayudase a ordenar algunos libros.
Me hizo pasar y cerró la puerta detrás de mí.
El abuelo miraba al suelo, como si lo que iba a hacer le pesara, caminó unos pasos y se detuvo frente al armario que dormía al fondo de la estancia.
Entonces comprendí. Era el momento. Nadie me había avisado, no había tenido tiempo de saborear las horas previas, de emoción e impaciencia, pero allí estaba yo, con el abuelo, frente al armario.
Él estaba quieto, ahora miraba al techo de madera, como si buscase una señal o esperase consejo. Parecía que dudaba. Y quería que yo entendiese que dudaba, como si eso pudiere conferir a aquella escena pausada una mayor solemnidad.
-Abuelo, quizá… - yo estaba impaciente pero no quería que me contase nada si sólo lo hacía por cumplir, sin entusiasmo, con un absurdo sentido de la tradición familiar.
-No, Mera, es el momento.
Y suspiró.
-Pero debes comprenderlo, Mera, es toda mi vida. Toda mi vida.
Introdujo la llave en la cerradura y la hizo girar. Dos vueltas. Las puertas se abrieron como si exhalasen.
La luz del atardecer inundó el armario. Cientos de tubos de ensayo fulgían, parpadeaban, ordenados en soportes de madera, cerrados con un tapón de corcho, con una etiqueta que indicaba un lugar, un nombre y una fecha.
-Es mi vida- repitió, absorto, sin girarse, dándome todavía la espalda.
Cogió el primer tubo. “Cala boadella/viento/18 de septiembre de 1932”.
-Yo tenía 19 años- sususurró, levantando hasta sus ojos el tubo, que en su interior estaba salpicado por diminutas gotas de condensación húmeda – Esa tarde estaba en la playa con tu abuela y nos besamos por primera vez.
Asintió levemente con la cabeza. El tubo de ensayo parecía vacío entre sus dedos.
-Guardo un soplo del viento húmedo y salado de aquel atardecer de septiembre, el mismo aire que nos acarició el rostro y que jugó con los rizos de tu abuela.
Volvió a colocar el tubo en su sitio, cuidadosamente, y dejó que sus dedos paseasen entre los otros tubos, como si estos formasen un teclado y aquellos interpretasen una melodía.
-También guardo el olor de su piel y el vaho que desprendían sus labios al preparar un beso.
Cerró el armario. Había cumplido. Le había enseñado la colección a su última nieta y nunca más volvería a hablar de ella con él.
Así había sido con los demás y así debía ser también en mi caso.
-¿Por qué, abuelo?
No esperaba esa pregunta.
Había abierto la puerta de la habitación para que yo saliese pero al oir la pregunta la volvió a cerrar.
-Que por qué?
Me miraba fijamente.
-¿Por qué razón o para qué finalidad?
-Es lo mismo.
Seguía mirándome con sus ojos oscuros como bocas, profundas y llenas de silencio.
-El olor, Mera, es el rastro del alma. Emana de la existencia, de cualquier insignificante o descomunal parte de ella. Si algo existe, huele. Y todo permanece en su olor.
Se giró y cogió una fotografía de encima de la mesa.
-Una foto es el retrato de un instante, una representación, pero no es el instante mismo ni parte de él. Las fotografías, al contrario que los olores, permiten recordar pero no revivir.
Dejó el marco y se giró hacia mí.
-Es mi vida, la colección de los instantes de mi vida.
-Y, ¿cuándo los abrirás? Los tubos, digo. ¿Cuándo vas a destaparlos para oler lo que has ido guardando?
-¿Abrirlos? ¡¿Como voy a abrirlos?! - negó con la cabeza, como si le hubiese decepcionado - Los olores se perderían… en el aire… se diluirían en el aliento de un extraño, en el humo de cualquier cocina.
-Pero, ¿no dices que es tu vida? Si no los abres tú, ¿quién los abrirá? ¿Quién revivirá esos instantes si son tuyos y solo para ti tienen sentido?
Se acercó hacia mí, puso sus manos en mis mejillas y acariciándome susurró.
-Y la colección, Mera, ¿Quieres que se pierda la colección?
-No, abuelo, quiero que cumplas con su propósito.
Salí de su despacho arrepentida de haber hecho esas preguntas al abuelo, puesto que sin duda lo habían perturbado. Bajé las escaleras, despacio, pensando en la magia de esa colección pero en lo absurdo de no querer destaparla.
Ahora ya sabía por qué nadie de la familia hablaba de la colección. Era incomprensible, el abuelo había pasado su vida embotellando olores, olores que se iban a pudrir en los tubos porque no quería abrirlos.
Nunca más volví a hablar de la colección con mi abuelo ni con nadie.
Dos días después de su muerte, unos años más tarde, mi padre llegó a casa con un sobre.
-El abuelo dejó esto para ti, Mera- me dijo, como si le molestase.
Era una carta de mi abuelo, encabezada con la frase “Cuando yo ya no esté”.“Cuando yo ya no esté, Mera, mi colección seguirá existiendo. Te la dejo. Te la doy. Tú descifraste para mí el verdadero sentido de su existencia pero nunca tuve el valor suficiente para cumplirlo. Revivir la vida, a la vez que esta se pierde, es asumir su final. Quizá tú seas más valiente y más fuerte que yo para afrontarlo”.
Mi abuelo abrió para mí, por primera y única vez, ese armario una tarde de verano. Yo tenía diecisiete años, la misma edad que tenían mi padre, mis tíos y mis primos cuando el abuelo les mostró su secreto.
Me llamó desde la azotea, donde él tenía lo que llamaba “su despacho”.
-¡Mera, sube un momento!
Mi nombre retumbó por la escalera y llegó hasta la cocina, donde estaba hablando con mi abuela y el tío Poro mientras guardábamos los platos y las copas, límpias y secas, en el mueble junto a la ventana.
-¡Mera!
No imaginé que esa tarde por fin se cumpliría lo que había estado esperando durante años. “Cuando sea el momento, Mera, tu abuelo te llamará”. Desde que cumplí los diecisiete sabía que la revelación del secreto del abuelo estaba próxima, pero ese día, un día cualquiera de verano, casi sin nombre ni número en el calendario, no pensé en ello. Quizá el abuelo quería que llevase una carta a correos o que le ayudase a ordenar algunos libros.
Me hizo pasar y cerró la puerta detrás de mí.
El abuelo miraba al suelo, como si lo que iba a hacer le pesara, caminó unos pasos y se detuvo frente al armario que dormía al fondo de la estancia.
Entonces comprendí. Era el momento. Nadie me había avisado, no había tenido tiempo de saborear las horas previas, de emoción e impaciencia, pero allí estaba yo, con el abuelo, frente al armario.
Él estaba quieto, ahora miraba al techo de madera, como si buscase una señal o esperase consejo. Parecía que dudaba. Y quería que yo entendiese que dudaba, como si eso pudiere conferir a aquella escena pausada una mayor solemnidad.
-Abuelo, quizá… - yo estaba impaciente pero no quería que me contase nada si sólo lo hacía por cumplir, sin entusiasmo, con un absurdo sentido de la tradición familiar.
-No, Mera, es el momento.
Y suspiró.
-Pero debes comprenderlo, Mera, es toda mi vida. Toda mi vida.
Introdujo la llave en la cerradura y la hizo girar. Dos vueltas. Las puertas se abrieron como si exhalasen.
La luz del atardecer inundó el armario. Cientos de tubos de ensayo fulgían, parpadeaban, ordenados en soportes de madera, cerrados con un tapón de corcho, con una etiqueta que indicaba un lugar, un nombre y una fecha.
-Es mi vida- repitió, absorto, sin girarse, dándome todavía la espalda.
Cogió el primer tubo. “Cala boadella/viento/18 de septiembre de 1932”.
-Yo tenía 19 años- sususurró, levantando hasta sus ojos el tubo, que en su interior estaba salpicado por diminutas gotas de condensación húmeda – Esa tarde estaba en la playa con tu abuela y nos besamos por primera vez.
Asintió levemente con la cabeza. El tubo de ensayo parecía vacío entre sus dedos.
-Guardo un soplo del viento húmedo y salado de aquel atardecer de septiembre, el mismo aire que nos acarició el rostro y que jugó con los rizos de tu abuela.
Volvió a colocar el tubo en su sitio, cuidadosamente, y dejó que sus dedos paseasen entre los otros tubos, como si estos formasen un teclado y aquellos interpretasen una melodía.
-También guardo el olor de su piel y el vaho que desprendían sus labios al preparar un beso.
Cerró el armario. Había cumplido. Le había enseñado la colección a su última nieta y nunca más volvería a hablar de ella con él.
Así había sido con los demás y así debía ser también en mi caso.
-¿Por qué, abuelo?
No esperaba esa pregunta.
Había abierto la puerta de la habitación para que yo saliese pero al oir la pregunta la volvió a cerrar.
-Que por qué?
Me miraba fijamente.
-¿Por qué razón o para qué finalidad?
-Es lo mismo.
Seguía mirándome con sus ojos oscuros como bocas, profundas y llenas de silencio.
-El olor, Mera, es el rastro del alma. Emana de la existencia, de cualquier insignificante o descomunal parte de ella. Si algo existe, huele. Y todo permanece en su olor.
Se giró y cogió una fotografía de encima de la mesa.
-Una foto es el retrato de un instante, una representación, pero no es el instante mismo ni parte de él. Las fotografías, al contrario que los olores, permiten recordar pero no revivir.
Dejó el marco y se giró hacia mí.
-Es mi vida, la colección de los instantes de mi vida.
-Y, ¿cuándo los abrirás? Los tubos, digo. ¿Cuándo vas a destaparlos para oler lo que has ido guardando?
-¿Abrirlos? ¡¿Como voy a abrirlos?! - negó con la cabeza, como si le hubiese decepcionado - Los olores se perderían… en el aire… se diluirían en el aliento de un extraño, en el humo de cualquier cocina.
-Pero, ¿no dices que es tu vida? Si no los abres tú, ¿quién los abrirá? ¿Quién revivirá esos instantes si son tuyos y solo para ti tienen sentido?
Se acercó hacia mí, puso sus manos en mis mejillas y acariciándome susurró.
-Y la colección, Mera, ¿Quieres que se pierda la colección?
-No, abuelo, quiero que cumplas con su propósito.
Salí de su despacho arrepentida de haber hecho esas preguntas al abuelo, puesto que sin duda lo habían perturbado. Bajé las escaleras, despacio, pensando en la magia de esa colección pero en lo absurdo de no querer destaparla.
Ahora ya sabía por qué nadie de la familia hablaba de la colección. Era incomprensible, el abuelo había pasado su vida embotellando olores, olores que se iban a pudrir en los tubos porque no quería abrirlos.
Nunca más volví a hablar de la colección con mi abuelo ni con nadie.
Dos días después de su muerte, unos años más tarde, mi padre llegó a casa con un sobre.
-El abuelo dejó esto para ti, Mera- me dijo, como si le molestase.
Era una carta de mi abuelo, encabezada con la frase “Cuando yo ya no esté”.“Cuando yo ya no esté, Mera, mi colección seguirá existiendo. Te la dejo. Te la doy. Tú descifraste para mí el verdadero sentido de su existencia pero nunca tuve el valor suficiente para cumplirlo. Revivir la vida, a la vez que esta se pierde, es asumir su final. Quizá tú seas más valiente y más fuerte que yo para afrontarlo”.
Capítulo 1 - El Restaurante (4º Día) - Versión 2.0
¡Noto como caen los cristales sobre mi espalda! Estoy agachado tras un sofá de color oscuro, del que van saltando grandes plumas cada vez que recibe uno de los disparos que van en mi busca. Noto el empuje del sofá en cada uno de los impactos como si fuese incapaz de detener esos pequeños proyectiles. Empiezo a sentirme acorralado y busco una salida del restaurante. A mi derecha hay unos 20 metros hasta una puerta de cristal que esta aparentemente cerrada, no es una buena opción, son 20 metros de tiro al blanco de los que no quiero ser protagonista, y eso esperando que se pudiera abrir al llegar hasta ella. A mi izquierda hay únicamente 10 metros, pero lleno de sillas y mesas tiradas por el suelo después de toda la estampida anterior. Es difícil pensar que conseguiré llegar hasta la salida sin caer al suelo o tener que detenerme...
Todo ocurrió muy rápido, apenas tuve tiempo ni de coger la bolsa de plástico con el dinero del restaurante.
- "Será algo sencillo y rápido". - pensé mientras detenía el coche junto a la carretera.
Tampoco tuve mucho tiempo, la poli seguramente me seguía de cerca y necesitaba conseguir algo de dinero fácil. Entré en el restaurante, era estrecho pero largo, a mi derecha quedaba la barra del bar que desde la entrada hasta el final habría unos 40 metros y con 5 camareros en su interior. Al final de la barra una sala grande, en donde me encontraba ahora entre los silbidos de las balas, con el comedor. Me acerqué sin dudarlo a la caja del restaurante, suponiendo que habría más dinero que en la del bar. Sin querer llamar la atención les mostré el cañón de la 9mm que llevaba bajo la gabardina y les susurré que metieran el dinero de la caja en una bolsa de plástico negra. Mientras colocaban el dinero, me giré levemente para observar que la gente no se había percatado de lo que sucedía. Seis mesas estaban ocupadas, de las cuales cinco seguían comiendo, pero la familia más cercana a una de las puertas se apresuraba a levantarse y salir del restaurante. Supongo que la larga gabardina negra y desgastada invirtió el efecto de intentar pasar desapercibido. Era una gabardina vieja con síntomas de haber vivido muchas experiencias y por su aspecto no parecía que hubieran sido muy agradables. Tenía marcas de roces en los codos, hombros y algún que otro pequeño corte, todo esto unido a este color grisáceo debido al desgaste daba la impresión que la acababa de recoger del container de la esquina. Me volví hacía el chico que estaba acabando de poner el dinero en la bolsa, esta si que era negra, a pesar de la situación estaba tranquilo y eso me gustaba, era señal de que nadie notaría nada raro, creo que se alegraba de que robara el restaurante. Parecía no encontrarse muy a gusto en aquel lugar y seguro que en aquel mismo instante estaban pasando por sus manos más dinero del que ganaría en tres meses. El brazo de aquel chico se detuvo en seco. Alcé la vista y vi como fijaba la mirada en la puerta de entrada que quedaba a mi espalda, tras unos segundos de pausa volvió a prestar atención a los billetes. Giré la cabeza unos 90º a mi izquierda y pude ver como una pareja de policías se sentaba en la mesa que hacia un minuto aquella familia había dejado libre al huir del restaurante. Di un paso lateral a mi izquierda para tapar la visión que los polis podrían tener del cajero. La cosa se había puesto fea pero aún podría salir sin levantar sospechas y tener el tiempo suficiente para alcanzar mi coche.
"Es suficiente". - le dije al chico de caja.
Cuando me di la vuelta, la suerte se me había acabado. Pude ver como uno de los polis se encontraba fuera del restaurante hablando con la familia que anteriormente ocupaba la mesa. Giraron sus cabezas para mirarme y nuestras miradas se encontraron. Entonces sí que la cosa se puso fea. En unos segundos analicé la situación para decidir que debía hacer...
Teniendo en cuenta donde me encuentro en estos momentos, no parece que escogiera la mejor opción. Fue un error desenfundar el arma, aún sin tener la intención de utilizarla, pues hizo que los dos polis entraran rápidamente con el arma en mano y dándome el alto. ¿Que como llegué detrás del sofá? No importa mucho, un golpe con una mesa, una caída en plancha... el resultado, un fuerte golpe en las costillas y este sofá. Tengo a uno de los policías localizado detrás de la barra pero me preocupa no saber donde esta su compañero, estiro el cuello para intentar ver tras las sillas y mesas que hay tiradas en el suelo pero no puedo ver a nadie. El Bar se ha quedado vacío y el murmullo típico de estos lugares se ha convertido en un silencio sepulcral entrecortado por los agudos silbidos de los disparos.
No tengo muchas opciones para salir de ésta, así que con mi mano izquierda sujeto la bolsa del dinero y me presiono firmemente el costado derecho, donde tengo el fuerte dolor en las costillas y con la derecha empuño la 9 mm. Uno... dos... ¡joder! ¡vale! bien pensado, mejor no me presiono el costado... uno... dos... ¡tres! me levanto y empiezo a correr disparando hacia atrás, apoyando el arma sobre mi hombro y sin apartar la mirada de la puerta. ¿Parece una locura verdad?, pues lo es porque empiezan a pasarme los disparos de los dos "amigos" por encima de mi cabeza. Me agacho lo máximo que puedo intentando no perder velocidad y cuando faltan unos pocos metros para llegar a la puerta uno de los proyectiles que iban dirigidos hacia mi se encuentra con la puerta de cristal haciéndola pedazos creando un ensordecedor ruido. Me protejo la cara con el brazo derecho para evitar los cristales que vuelan sobre mí, como mínimo esto me facilita la huida, y paso sin detenerme sobre los restos de la puerta hacia mi coche, un Mustang Convertible del 67 de color rojo. Sí, lo se, no es un coche para pasar desapercibido pero fue el primero que vi y el que pude coger en mi huida inicial, os lo contaré en cuanto haya salido de esta situación, palabra. Nada más pasar los restos de la puerta me doy media vuelta, alzo los brazos en forma de victoria y veo como los dos policías siguen apuntándome con sus armas. Uno tras la barra y el otro ahora se protege detrás de lo que queda del sofá que momentos antes había acribillado con la intención de alcanzarme. A unos metros de mi coche se encuentra el coche de mis "amigos" como si estuviera vigilando el Mustang. Al pasar por al lado le disparo en una de sus ruedas para evitar que me sigan y ganar algo de tiempo, sin esperar más, salto al interior de mi coche y salgo pisando a fondo levantando una gran nube de polvo. Una vez tomada la carretera y habiendo dejado a distancia el restaurante me aseguro que no me sigan, levanto el pie del acelerador e intento relajarme. Miro la aguja de la gasolina y veo que no he de preocuparme, el deposito esta casi lleno, así que conduzco hasta el anochecer. Ahora, a preocuparme de mis costillas...
Todo ocurrió muy rápido, apenas tuve tiempo ni de coger la bolsa de plástico con el dinero del restaurante.
- "Será algo sencillo y rápido". - pensé mientras detenía el coche junto a la carretera.
Tampoco tuve mucho tiempo, la poli seguramente me seguía de cerca y necesitaba conseguir algo de dinero fácil. Entré en el restaurante, era estrecho pero largo, a mi derecha quedaba la barra del bar que desde la entrada hasta el final habría unos 40 metros y con 5 camareros en su interior. Al final de la barra una sala grande, en donde me encontraba ahora entre los silbidos de las balas, con el comedor. Me acerqué sin dudarlo a la caja del restaurante, suponiendo que habría más dinero que en la del bar. Sin querer llamar la atención les mostré el cañón de la 9mm que llevaba bajo la gabardina y les susurré que metieran el dinero de la caja en una bolsa de plástico negra. Mientras colocaban el dinero, me giré levemente para observar que la gente no se había percatado de lo que sucedía. Seis mesas estaban ocupadas, de las cuales cinco seguían comiendo, pero la familia más cercana a una de las puertas se apresuraba a levantarse y salir del restaurante. Supongo que la larga gabardina negra y desgastada invirtió el efecto de intentar pasar desapercibido. Era una gabardina vieja con síntomas de haber vivido muchas experiencias y por su aspecto no parecía que hubieran sido muy agradables. Tenía marcas de roces en los codos, hombros y algún que otro pequeño corte, todo esto unido a este color grisáceo debido al desgaste daba la impresión que la acababa de recoger del container de la esquina. Me volví hacía el chico que estaba acabando de poner el dinero en la bolsa, esta si que era negra, a pesar de la situación estaba tranquilo y eso me gustaba, era señal de que nadie notaría nada raro, creo que se alegraba de que robara el restaurante. Parecía no encontrarse muy a gusto en aquel lugar y seguro que en aquel mismo instante estaban pasando por sus manos más dinero del que ganaría en tres meses. El brazo de aquel chico se detuvo en seco. Alcé la vista y vi como fijaba la mirada en la puerta de entrada que quedaba a mi espalda, tras unos segundos de pausa volvió a prestar atención a los billetes. Giré la cabeza unos 90º a mi izquierda y pude ver como una pareja de policías se sentaba en la mesa que hacia un minuto aquella familia había dejado libre al huir del restaurante. Di un paso lateral a mi izquierda para tapar la visión que los polis podrían tener del cajero. La cosa se había puesto fea pero aún podría salir sin levantar sospechas y tener el tiempo suficiente para alcanzar mi coche.
"Es suficiente". - le dije al chico de caja.
Cuando me di la vuelta, la suerte se me había acabado. Pude ver como uno de los polis se encontraba fuera del restaurante hablando con la familia que anteriormente ocupaba la mesa. Giraron sus cabezas para mirarme y nuestras miradas se encontraron. Entonces sí que la cosa se puso fea. En unos segundos analicé la situación para decidir que debía hacer...
Teniendo en cuenta donde me encuentro en estos momentos, no parece que escogiera la mejor opción. Fue un error desenfundar el arma, aún sin tener la intención de utilizarla, pues hizo que los dos polis entraran rápidamente con el arma en mano y dándome el alto. ¿Que como llegué detrás del sofá? No importa mucho, un golpe con una mesa, una caída en plancha... el resultado, un fuerte golpe en las costillas y este sofá. Tengo a uno de los policías localizado detrás de la barra pero me preocupa no saber donde esta su compañero, estiro el cuello para intentar ver tras las sillas y mesas que hay tiradas en el suelo pero no puedo ver a nadie. El Bar se ha quedado vacío y el murmullo típico de estos lugares se ha convertido en un silencio sepulcral entrecortado por los agudos silbidos de los disparos.
No tengo muchas opciones para salir de ésta, así que con mi mano izquierda sujeto la bolsa del dinero y me presiono firmemente el costado derecho, donde tengo el fuerte dolor en las costillas y con la derecha empuño la 9 mm. Uno... dos... ¡joder! ¡vale! bien pensado, mejor no me presiono el costado... uno... dos... ¡tres! me levanto y empiezo a correr disparando hacia atrás, apoyando el arma sobre mi hombro y sin apartar la mirada de la puerta. ¿Parece una locura verdad?, pues lo es porque empiezan a pasarme los disparos de los dos "amigos" por encima de mi cabeza. Me agacho lo máximo que puedo intentando no perder velocidad y cuando faltan unos pocos metros para llegar a la puerta uno de los proyectiles que iban dirigidos hacia mi se encuentra con la puerta de cristal haciéndola pedazos creando un ensordecedor ruido. Me protejo la cara con el brazo derecho para evitar los cristales que vuelan sobre mí, como mínimo esto me facilita la huida, y paso sin detenerme sobre los restos de la puerta hacia mi coche, un Mustang Convertible del 67 de color rojo. Sí, lo se, no es un coche para pasar desapercibido pero fue el primero que vi y el que pude coger en mi huida inicial, os lo contaré en cuanto haya salido de esta situación, palabra. Nada más pasar los restos de la puerta me doy media vuelta, alzo los brazos en forma de victoria y veo como los dos policías siguen apuntándome con sus armas. Uno tras la barra y el otro ahora se protege detrás de lo que queda del sofá que momentos antes había acribillado con la intención de alcanzarme. A unos metros de mi coche se encuentra el coche de mis "amigos" como si estuviera vigilando el Mustang. Al pasar por al lado le disparo en una de sus ruedas para evitar que me sigan y ganar algo de tiempo, sin esperar más, salto al interior de mi coche y salgo pisando a fondo levantando una gran nube de polvo. Una vez tomada la carretera y habiendo dejado a distancia el restaurante me aseguro que no me sigan, levanto el pie del acelerador e intento relajarme. Miro la aguja de la gasolina y veo que no he de preocuparme, el deposito esta casi lleno, así que conduzco hasta el anochecer. Ahora, a preocuparme de mis costillas...
Capítulo 1 - El Restaurante (4º Día)
¡Notaba como caían los cristales sobre mi espalda! Estaba agachado tras un sofá de color oscuro, del que iban saltando grandes plumas cada vez que recibía uno de los disparos que iban en mi busca. Notaba el empuje del sofá en cada uno de los impactos como si fuese incapaz de detener esos pequeños proyectiles. Empezaba a sentirme acorralado y comencé a buscar una salida por el restaurante. A mi derecha había unos 20 metros hasta una puerta de cristal que estaba aparentemente cerrada, no era una buena opción, eran 20 metros de tiro al blanco del que no quería ser protagonista y luego esperando que se pudiera abrir al llegar hasta ella. A mi izquierda había únicamente 10 metros, pero lleno de sillas y mesas tiradas por el suelo después de toda la estampida anterior. Era difícil imaginar que llegaría hasta la salida sin caer al suelo o tener que detenerme...
Todo ocurrió muy rápido, apenas tuve tiempo ni de coger la bolsa de plástico con el dinero del restaurante.
- "Será algo sencillo y rápido". - pensé mientras detenía el coche junto a la carretera.
Tampoco tenía mucho tiempo, la poli seguramente me seguía de cerca pero necesitaba conseguir algo de dinero fácil. Entré en el restaurante, era estrecho pero largo, a mi derecha quedaba la barra del bar que desde la entrada hasta el final habría unos 40 metros y con 5 camareros en su interior. Al final de la barra una sala grande, en donde me encontraba ahora entre los silbidos de las balas, con el comedor. Me acerqué sin dudarlo a la caja del restaurante, suponiendo que habría más dinero que en la del bar. Sin querer llamar la atención les mostré el cañón de la 9mm que llevaba bajo la gabardina y les susurré que metieran el dinero de la caja en una bolsa de plástico negra. Mientras colocaban el dinero, me gire levemente para observar que la gente no se había percatado de lo que sucedía. Seis mesas estaban ocupadas, de las cuales cinco seguían comiendo, pero la familia más cercana a una de las puertas se apresuraba a levantarse y salir del restaurante. Supongo que la larga gabardina negra y desgastada había invertido el efecto de intentar pasar desapercibido. Era una gabardina vieja con síntomas de haber vivido muchas experiencias y por su aspecto no parecía que hubieran sido muy agradables. Tenia marcas de roces en los codos, hombros y algún que otro pequeño corte, todo esto unido a este color grisáceo debido al desgaste daba la impresión que la acababa de recoger del container de la esquina. Me volví hacía el chico que estaba acabando de poner el dinero en la bolsa, ésta si que era negra, a pesar de la situación estaba tranquilo y eso me gustaba, era señal de que nadie notaría nada raro, creo que se alegraba de que robara el restaurante. Parecía no encontrarse muy a gusto en aquel lugar y seguro que en aquel mismo instante estaban pasando por sus manos más dinero del que ganaría en tres meses. El brazo de aquel chico se detuvo en seco. Alcé la vista y vi como fijaba la mirada en la puerta de entrada que quedaba a mi espalda, tras unos segundos de pausa volvió a prestar atención a los billetes. Giré la cabeza unos 90º a mi izquierda y pude ver como una pareja de policías se sentaba en la mesa que hacia un minuto aquella familia había dejado libre al huir del restaurante. Di un paso lateral a mi izquierda para tapar la visión que los polis podrían tener del cajero. La cosa se había puesto fea pero aún podría salir sin levantar sospechas y tener el tiempo suficiente para alcanzar mi coche.
"Es suficiente". - le dije al chico de caja.
Cuando me di la vuelta, la suerte se me había acabado. Pude ver como uno de los polis se encontraba fuera del restaurante hablando con la familia que anteriormente ocupaba la mesa. Giraron sus cabezas para mirarme y nuestras miradas se encontraron. Entonces sí que la situación empezaba a ser crítica. En dos segundos analicé la situación para decidir que debía hacer...
Teniendo en cuenta donde me encuentro en estos momentos, no parece que escogiera la mejor opción. Fue un error desenfundar el arma, aún sin tener la intención de utilizarla, pues hizo que los dos polis entraran rápidamente con el arma en mano y dándome el alto. ¿Que como llegué detrás del sofá? No importa mucho, un golpe con una mesa, una caída en plancha... el resultado, un fuerte golpe en las costillas y este sofá. Tengo a uno de los policías localizado detrás de la barra pero me preocupa no saber donde esta su compañero, estiro el cuello para intentar ver tras las sillas y mesas que hay tiradas en el suelo pero no puedo ver a nadie. El Bar se ha quedado vacío y el murmullo típico de estos lugares se ha convertido en un silencio sepulcral entrecortado por los agudos silbidos de los disparos.
No tengo muchas opciones para salir de ésta, así que con mi mano izquierda sujeto la bolsa del dinero y me presiono firmemente el costado derecho, donde tengo el fuerte dolor en las costillas. Con la derecha empuño la 9 mm y después de contar hasta tres me levanto y empiezo a correr disparando hacia atrás, apoyando mi arma sobre mi hombro y sin apartar la mirada de la puerta. ¿Parece una locura verdad?, pues lo es porque empiezan a pasarme los disparos de los dos "amigos" por encima de mi cabeza, me agacho lo máximo que puedo intentando no perder velocidad y cuando faltan unos pocos metros para llegar a la puerta uno de los proyectiles que iban dirigidos hacia mi se encuentra con la puerta de cristal haciéndola pedazos creando un ensordecedor ruido. Me protejo la cara con el brazo derecho para evitar los cristales que vuelan sobre mí, como mínimo esto me facilita la huida, y paso sobre los restos de la puerta sin detenerme en dirección a mi coche, un Mustang Convertible del 67 de color rojo. Sí, lo se, no es un coche para pasar desapercibido pero fue el primero que vi y el que pude coger en mi huida inicial, os lo contaré en cuanto haya salido de esta situación, palabra. Nada más pasar los restos de la puerta me doy media vuelta, alzo los brazos en forma de victoria y veo como los dos policías siguen apuntándome con sus armas. Uno tras la barra y el otro ahora se protege detrás de lo que queda del sofá que momentos antes había acribillado con la intención de alcanzarme. A unos metros de mi coche se encuentra el coche de mis "amigos" como si estuviera vigilando el Mustang. Al pasar por al lado le disparo en una de sus ruedas para evitar que me sigan y ganar algo de tiempo, sin esperar más salto al interior de mi coche y salgo pisando a fondo levantando una gran nube de polvo. Una vez tomada la carretera y habiendo dejado a distancia el restaurante me aseguro que no me sigan, reduzco la velocidad he intento relajarme. Miro la aguja de la gasolina y veo que no he de preocuparme, el deposito esta casi lleno, así que conduzco hasta el anochecer...
Todo ocurrió muy rápido, apenas tuve tiempo ni de coger la bolsa de plástico con el dinero del restaurante.
- "Será algo sencillo y rápido". - pensé mientras detenía el coche junto a la carretera.
Tampoco tenía mucho tiempo, la poli seguramente me seguía de cerca pero necesitaba conseguir algo de dinero fácil. Entré en el restaurante, era estrecho pero largo, a mi derecha quedaba la barra del bar que desde la entrada hasta el final habría unos 40 metros y con 5 camareros en su interior. Al final de la barra una sala grande, en donde me encontraba ahora entre los silbidos de las balas, con el comedor. Me acerqué sin dudarlo a la caja del restaurante, suponiendo que habría más dinero que en la del bar. Sin querer llamar la atención les mostré el cañón de la 9mm que llevaba bajo la gabardina y les susurré que metieran el dinero de la caja en una bolsa de plástico negra. Mientras colocaban el dinero, me gire levemente para observar que la gente no se había percatado de lo que sucedía. Seis mesas estaban ocupadas, de las cuales cinco seguían comiendo, pero la familia más cercana a una de las puertas se apresuraba a levantarse y salir del restaurante. Supongo que la larga gabardina negra y desgastada había invertido el efecto de intentar pasar desapercibido. Era una gabardina vieja con síntomas de haber vivido muchas experiencias y por su aspecto no parecía que hubieran sido muy agradables. Tenia marcas de roces en los codos, hombros y algún que otro pequeño corte, todo esto unido a este color grisáceo debido al desgaste daba la impresión que la acababa de recoger del container de la esquina. Me volví hacía el chico que estaba acabando de poner el dinero en la bolsa, ésta si que era negra, a pesar de la situación estaba tranquilo y eso me gustaba, era señal de que nadie notaría nada raro, creo que se alegraba de que robara el restaurante. Parecía no encontrarse muy a gusto en aquel lugar y seguro que en aquel mismo instante estaban pasando por sus manos más dinero del que ganaría en tres meses. El brazo de aquel chico se detuvo en seco. Alcé la vista y vi como fijaba la mirada en la puerta de entrada que quedaba a mi espalda, tras unos segundos de pausa volvió a prestar atención a los billetes. Giré la cabeza unos 90º a mi izquierda y pude ver como una pareja de policías se sentaba en la mesa que hacia un minuto aquella familia había dejado libre al huir del restaurante. Di un paso lateral a mi izquierda para tapar la visión que los polis podrían tener del cajero. La cosa se había puesto fea pero aún podría salir sin levantar sospechas y tener el tiempo suficiente para alcanzar mi coche.
"Es suficiente". - le dije al chico de caja.
Cuando me di la vuelta, la suerte se me había acabado. Pude ver como uno de los polis se encontraba fuera del restaurante hablando con la familia que anteriormente ocupaba la mesa. Giraron sus cabezas para mirarme y nuestras miradas se encontraron. Entonces sí que la situación empezaba a ser crítica. En dos segundos analicé la situación para decidir que debía hacer...
Teniendo en cuenta donde me encuentro en estos momentos, no parece que escogiera la mejor opción. Fue un error desenfundar el arma, aún sin tener la intención de utilizarla, pues hizo que los dos polis entraran rápidamente con el arma en mano y dándome el alto. ¿Que como llegué detrás del sofá? No importa mucho, un golpe con una mesa, una caída en plancha... el resultado, un fuerte golpe en las costillas y este sofá. Tengo a uno de los policías localizado detrás de la barra pero me preocupa no saber donde esta su compañero, estiro el cuello para intentar ver tras las sillas y mesas que hay tiradas en el suelo pero no puedo ver a nadie. El Bar se ha quedado vacío y el murmullo típico de estos lugares se ha convertido en un silencio sepulcral entrecortado por los agudos silbidos de los disparos.
No tengo muchas opciones para salir de ésta, así que con mi mano izquierda sujeto la bolsa del dinero y me presiono firmemente el costado derecho, donde tengo el fuerte dolor en las costillas. Con la derecha empuño la 9 mm y después de contar hasta tres me levanto y empiezo a correr disparando hacia atrás, apoyando mi arma sobre mi hombro y sin apartar la mirada de la puerta. ¿Parece una locura verdad?, pues lo es porque empiezan a pasarme los disparos de los dos "amigos" por encima de mi cabeza, me agacho lo máximo que puedo intentando no perder velocidad y cuando faltan unos pocos metros para llegar a la puerta uno de los proyectiles que iban dirigidos hacia mi se encuentra con la puerta de cristal haciéndola pedazos creando un ensordecedor ruido. Me protejo la cara con el brazo derecho para evitar los cristales que vuelan sobre mí, como mínimo esto me facilita la huida, y paso sobre los restos de la puerta sin detenerme en dirección a mi coche, un Mustang Convertible del 67 de color rojo. Sí, lo se, no es un coche para pasar desapercibido pero fue el primero que vi y el que pude coger en mi huida inicial, os lo contaré en cuanto haya salido de esta situación, palabra. Nada más pasar los restos de la puerta me doy media vuelta, alzo los brazos en forma de victoria y veo como los dos policías siguen apuntándome con sus armas. Uno tras la barra y el otro ahora se protege detrás de lo que queda del sofá que momentos antes había acribillado con la intención de alcanzarme. A unos metros de mi coche se encuentra el coche de mis "amigos" como si estuviera vigilando el Mustang. Al pasar por al lado le disparo en una de sus ruedas para evitar que me sigan y ganar algo de tiempo, sin esperar más salto al interior de mi coche y salgo pisando a fondo levantando una gran nube de polvo. Una vez tomada la carretera y habiendo dejado a distancia el restaurante me aseguro que no me sigan, reduzco la velocidad he intento relajarme. Miro la aguja de la gasolina y veo que no he de preocuparme, el deposito esta casi lleno, así que conduzco hasta el anochecer...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)