Al despiste

Son las 9 de la noche, llevo conduciendo 1 hora, y ha oscurecido. Va siendo hora que me deshaga de este coche porque no acaba de ser el idóneo para intentar despistar a nadie. Mi intención es parar en el primer motel de carretera, bar, o lo que sea, que disponga de una zona de aparcamiento donde meter un cambiazo... antes lo pienso y antes aparece.

A la derecha, un cartel luminoso de color verde y parpadeante, anuncia el motel "Road". A medida que me acerco, veo que su aspecto no puede favorecerme más. De las cuatro farolas que tiene la zona de aparcamiento sólo funciona una y el resto, en el mejor de los casos, estan fundidas. La oscuridad me facilitará mucho la tarea de cambiar de coche porque cuesta diferenciar si hay alguien entre los vehículos. Reduzco la velocidad y apago las luces del Mustang para intentar pasar desapercibido. Dejo el coche al lado de una de las farolas en peor estado. Los pocos chicos de la zona la han utilizado de diana para afinar su puntería. Permanezco en el interior del coche durante unos segundos observando el lugar y veo que al otro lado de la carretera hay un bar-restaurante que parece ser parada de todos los camioneros. En el exterior, seis o siete camiones esperando a que sus dueños acaben de cenar y de tomarse la cerveza antes de continuar su camino. En ese momento llega una camioneta vieja y pequeña que tapa su carga con unas mantas. Aparca entre dos grandes camiones y apaga las luces. El conductor, de unos 65 años se dirige al interior del restaurante y se sienta en una de las mesas.

Esa camioneta me gusta, pero en esta ocasión no la robaré. Voy hacía el otro lado de la carretera en dirección a la camioneta, ayudándome de los grandes camiones y de las sombras para no ser visto. Al llegar desato las cuerdas que sujetan las mantas.

- Sacos de patatas. ¡Perfecto! -

Empujo algunos sacos para hacerme sitio y evitar que destaque mi cuerpo al taparme. Coloco la bolsa con el dinero del Restaurante, la 9 mm y... esto sigue tratándose de huir... vuelvo al otro lado de la carretera, al aparcamiento del "Road" y busco alguna motocicleta. Allí están, una al lado de la otra aparcadas junto a la entrada de las habitaciones.

- ¡Vaya, vaya, mirar que motos destacan sobre las demás!-

Dos Harley-Davidsons gemelas. El deposito, color negro, refleja la única bombilla superviviente, un gran faro redondo, dos retrovisores, asiento de cuero y cuatro tubos de escape. Mucha gente pagaría una pasta por subirse a una moto como esta. Justo antes de agarrarla me detengo...un problema... tiene unas barras antirrobo grandes como mi brazo y no hace falta que os diga que no llevo ningún soplete, ni cizalla con la que pueda cortarlas. Una lástima porque le hubiera dado un buen susto a su dueño. No me queda otro remedio que coger la moto que se encuentra a su derecha. Esta no tiene ningún tipo de cadena antirrobo y entenderéis enseguida porque su dueño prescinde de ellas. Las ruedas son tres veces más delgadas que la Harley, la anchura del depósito hace 4 veces menos que el de su compañera, el faro roto, el tubo de escape agujereado, el color desgastado y un asiento del que empiezan a asomarse trozos de espuma.

Arranco el único retrovisor que tiene y lo tiro al suelo. Empiezo a empujar la moto en dirección a la parte trasera del motel. Ahora que esta el retrovisor en el suelo y el mustang en el aparcamiento es hora de esconderla.

En la parte trasera del motel hay los restos de dos coches de los que queda la carrocería y poca cosa más. Están colocados sobre montículos de ladrillos, sin ruedas, ni cristales, ni asientos, ni puertas, ni volante... A poca distancia, unas cuantas cajas de madera mal amontonadas y un gran montón de bolsas de basura. Acerco la moto y la tumbo en el suelo. La rodeo con las cajas de madera y empiezo a amontonar todas las bolsas de basura hasta que queda completamente tapada. Después del esfuerzo, el dolor en las costillas vuelve y me recuerda la poca agilidad que tuve en el restaurante. Si me lo hubieran explicado todo antes de venir, me hubiera apuntado al gimnasio.

Me vuelvo hacia la camioneta y veo el dueño que continúa sentado, con los cubiertos en la mano y una jarra de cerveza sobre la mesa, así que subo a la parte trasera y me tapo con las mantas.

Esperaba ganar algo de tiempo mientras buscaban un hombre en motocicleta. Al menos a la policía porque ellos no saben que nunca he montado en moto.

DE VIATGE (versió 2.0)

A la cuina d’un pis antic de l’eixample barcelonès.
Ell vesteix una camisa afelpada ens tons grisos i marrons. S’està dret, arrepenjat al marbre del costat dels fogons i la mira.
Ella trajina, fent que no el veu, nerviosa. De l’armari als fogons i dels fogons a la nevera. Li costa ajupir-se i evidencia l’esforç fent un gest agri amb la boca.
La cassola que ara desa es la mateixa que ha tret uns minuts abans fent un gran terrabastall metàl·lic que ha interromput el silenci dens de l’estança.
Al terra de mosaics de colors, les rajoles trencades es queixen feixugament quan ella les trepitja en el seu anar i venir.
Llum esmorteida provinent d’un fluorescent blanc al sostre.
-He trobat això a la calaixera. És d’aquest matí- diu ell, per fi.
Ella, que sap què es proposa, calla, amagant-se al rebost.
-Com és que tens una targeta de tren de dues zones?
-M’he equivocat al comprar-la. Ja saps com són aquestes màquines de botonets i llumetes... No tenim edat per les pantalles ni les instruccions enllaunades. Abans només calia demanar “un bitllet, si us plau”. M’he adonat quan ja l’havia picat a l’entrar. Què vols per dinar? Tenim fideus d’ahir.
-I on has anat que necessitaves dues zones?
-Ja t’he dit que m’he equivocat al comprar-la. També podem fer arròs amb bolets.
-Com que aquí ja et coneixen, cada vegada vas més lluny.
-Que no em creus?
-No és bo que rodis tot el dia amb el cap emboirat. Ho hauries de deixar estar.
-He anat a fer uns encàrrecs i m’he equivocat de bitllet. Les maleïdes màquines. Això és tot. I si no em creus és el teu problema.
-Fa massa temps que dura aquesta història. Que no entens que em preocupo per tú?!
-Si pensessis en mí no m’interrogaries ni em creuries mentidera.
-Podem comprar llibres o pel·lícules documentals. Així no caldrà que vagis a les agències.
-No m’has dit si prefereixes fideus o arròs...
-Llibres grans amb moltes fotos ... ara fan uns documentals increïbles...
Ella se’l mira fixament. La conversa s’acabarà.
-Ja tornes a parlar-me com a una nena petita. Si vulgués llibres, ja me’ls hauria comprat.
I girant-se cap a la nevera:
-Faré fideus.





Desparant la taula.
Han dinat en silenci mirant-se els propis plats, absorts com si veiessin passar la vida en ells.
S’aixequen al so d’una ordre que només ells han sentit i es mouen mecànicament, passos de ball apresos a força de repetir-los durant d’anys, mai alterats, mai qüestionats.
Soroll de plats, coberts i copes que es barallen. Fan viatges fins la cuina i es creuen a mig camí, al costat de la porta del menjador.
-No vull llibres amb fotos ni documentals, de veritat.
-Però alguna cosa hem de fer...
-Parles com si estigués malalta i estic bé. No necessito els maleïts llibres.
-I llavors què? Seguiràs entrant a les agències i preguntaràs per la possibilitat de fer un viatge a un país llunyà, allotjant-nos en els millors hotels...
-Els llibres no expliquen els detalls que a mí m’agraden.
-... deixaràs que la noia, emocionada davant la perpectiva de vendre un viatge tan car, t’aclapari amb tota la informació que tú li demanis....
Ella ara ja no el mira.
-... i que et respongui totes les preguntes sobre tots els detalls, fins els més absurds i innecessaris.Voldràs saber com són els jardins, les excursions, les platges, la roba de llit dels hotels...
Ella aixeca el cap i el desafia. Li ha canviat la cara i els ulls li brillen intensament. Ara somriu amb els llavis fins, apretats.
-Avui l’esmorzar al Soneva Ghili de les Maldives era excel·lent, a l’alçada d’aquell de Bali de l’any passat, te’n recordes?
-Ho veus?! Ja hi tornes.
-Te l’has perdut.
-Tant com tú.... Tant com tú.
Ho diu mentre es retira, brandant el cap. No esperava que ella es fes forta.
-No, que tenia de tot! Podies triar les barrejes dels sucs de fruita que vulguessis i te’l servien a la terrassa, a una taula envoltada de flors vermelles.
-Creu-me, m’agradaria que ens ho puguessim permetre, de veritat.
-Si haguessis vist la platja! Cada habitació tenia unes tumbones reservades a la vora de l’aigua, gairebé on l’escuma et toca els dits dels peus, amb un joc blanquíssim de tovalloles.
-Però amb les dues pensions amb prou feines podem viure a casa...
-I et servien tot tipus de begudes i xarrups de fruites! I l’aigua? L’aigua era turquesa, de veritat, semblava com si fos vidre líquid.
-Prou!
-Què?
-Para! No m’escoltes! Ja tornes a fer el de sempre: t’engresques i ja no es pot parlar amb tú.
Ell surt de l’habitació i torna a entrar abraçat a una jaqueta.
-Marxo. Arribaré per sopar.


Ella s’està posant la camisa de dormir al bany, amb la porta mig oberta –i mig tancada-, suficient perque ell vegi per l’escletxa ara un braç, ara una cama, ara un vol de roba.
Ell està estirat al llit, tapat, amb només el nas –que apunta al sostre- i els ulls al descobert. Baixa els lleçols fins la barbeta per parlar.
-Demà podríem anar a dinar amb els Cumis i després podríem anar al teatre.
Els llums de les tauletes de nit són com dos fars en la foscor del dormitori.
Ella ha obert la porta del bany de bat a bat i es pentina. Es mira al mirall.
-Te’n recordes d’aquell creuer? No em podia creure que un vaixell pugués tenir sala de cine.
-No vull sentir les teves fantasies una altra vegada, bona nit.
Es gira cap a la paret, donant-li l’esquena. Parlarà amb el cap recolzat al coixí, amb la mirada perduda.
-Has d’entendre que jo prefereixo ignorar allò que no tinc ni tindré mai. La consciència de la pròpia incapacitat és massa dolorosa.
Deixa el raspall a la repisa del costat de l’aigüera i s’acosta al llit
-Incapacitat? Però si tenim salut! I poques obligacions!
-Sí, però ni un cèntim.
Ella li posa la mà a l’espatlla. Si ell la pugués veure ara, descobriria que mai els ulls li han brillat tant. Parla fluixet.
-Jo només escolto el que m’expliquen i això no val diners.
Ell es gira d’una revolada i la mira.
-I què guanyes amb escoltar-ho? El que t’expliquen no és real. Tú mai hi aniràs.
-Ja ho sé. Però és com si hi anés, de veritat. És com si hi hagués estat.
-Mai hi aniràs.
Es torna a tombar cap a la paret. I repeteix “Mai hi aniràs” amb la solemnitat –i la cruesa- d’un epitafi.
Ella torna a ser al bany, davant el mirall, i es pentina.
-A les Maldives, per exemple, hauries d’haver vist quin taulell d’escacs hi havia a la platja, amb unes figures enormes d’escuma que semben personetes. Imagina’t, jugar als escacs mentre prens el sol!
-Bona nit.
-I ara que estic més morena, pel sopar de gala de l’última nit a l’hotel em podria posar aquell vestit de seda rosa, saps?, aquell que em vaig comprar pel casament de la Marguisa i que em ressalta tant el color dels ulls.